Esta mañana, al salir del metro a esa hora en la que yo suelo decir que las personas aún no somos personas, cogí, de manera ya inconsciente el QUE!
Abro una página al azar y leo: “Nueve de cada diez españoles afirman que están contentos con su vida”.
Entonces me giro, miro a la boca del metro y pienso: eso no es lo que yo veo ahí abajo.
Y es que cada mañana caras diferentes, pero siempre el mismo semblante.
Esa indiferencia como carta de presentación.
Ese “ni siento, ni padezco”.
A penas media sonrisa al pasar un niño, o un tímido gracias, o perdone si le toco sin querer.
Tal vez sean felices, no lo niego, pero no es lo que muestran.
Así, cuando a un hombre le llega un sms, y al rato sonríe, pensando, tal vez en ella; o una pareja se abraza sin más; o una madre arropa a su hijo; o me cruzo de nuevo con el hombre del acordeón y me da los buenos días…
Entonces pienso: siempre quedará alguien que te regale una sonrisa.
Así que, desde aquí, reivindico larga vida a las sonrisas.
Porque son necesarias, porque hacen que los días sean algo mejores, porque al fin y al cabo, sin sonrisas, nada somos.
Es inevitable, en estos momentos, no recordar a un gran poeta, el asturiano Ángel González.
Aquí os dejo un poema suyo que, sencillamente, me encanta.
Todos ustedes parecen felices…
…Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.
Todos ustedes parecen felices, pero, ¿lo son?
